Qui est Jack.

Oui, qui est Jack, y’avait pas de Jack pendant ce week-end, j’étais pas saoûl au point de pas avoir remarquer quelqu’un qui s’appelait Jack, non mais Jack c’est quoi ce prénom ridicule.

Jack est noir, est c’est plutôt quelqu’un de carré. Au bout d’un moment il fait mal au crâne.

Un trajet -presque- sans se perdre, un dépassement dangereux, un bad-bad-badminton, un punch plein de gingembre, un grand chef toulousain ( “je pars donner des cours de cuisine à San Francisco” ), un barbecue géant, une grosse terrine de rillettes, le soleil qui darde ses derniers rayons au travers les nuages, Jack et les mecs sur la route, des filles qui passent des disques, des mecs qui passent des disques, je passe des disques, un nouveau mot appris, “quickie”, je retourne passer des disques, le petit matin “pour l’honneur” et puis on va se coucher, ce crabe dans la tête au réveil, tous les plaisirs de la Normandie, Charli qui me fout les boules à la pétanque, la traditionnelle déprime du lendemain, le plaisir d’être à l’arrière d’une voiture à se faire conduire, Paris, le ramen.